El sonido de la motocicleta se funde con el viento mientras avanzo por traicioneros caminos rurales. La falta de lluvia los ha convertido en verdaderos colchones de una especie de talco, lo que me obliga a marchar a muy baja velocidad, y una que otra vez ponen a prueba mis reflejos, pero continuo, el deseo de atrapar la historia es mayor. A mi lado el campo se expande cambiando de apariencia kilometro a kilómetro desde verdes extensiones de cultivo hasta una especie de desierto salino, muy cerca de un viejo arroyo. Ruinas de viejos hogares emergen aquí y allá, donde antes habitaban familias hoy deambulan tímidos recuerdos apañados en los brazos de la soledad.
